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Published March 7, 2023
Wednesday, March 15, 2023
Friday, March 3, 2023
TRES SILLAS DE VAN GOGH en MONOCICLO REVISTA LITERARIA, NÚM. 26
I
La silla amarilla espera paciente. No pide luz pues surge de ella en reconocible amarillo vangoghiano. Espera solitaria, sin sombra, firme sobre el piso humilde de campiña arlesiana, la perspectiva un reto siempre esquivo. Sus texturas de paja y de madera pintada se detallan ante las amorfas cebollas esquinadas que asoman de una caja cualquiera. Solo que ésta deletrea tu nombre, un Vincent tan de niño perdido, de genio, de intensidad que se despeña en cada pincelada.  II |
que desnuda la esencia de
la sencillez: una silla ladeada,
la otra puesta al azar, pareciera,
apenas esbozadas entre los azules
de dos puertas y la ventana nublada
sin vista al afuera.
Estas dos son parientas muy lejanas
de la silla-protagonista amarilla
sobre la cual reposa tu amada pipa.
La cama abultada nos arrebata la mirada,
esa que espía la intimidad del autorretrato,
del espejo, del lava-cuerpo en azul,
la mesa café trazada, se diría,
con crayón de inocencia.
Todo lo íntimo, lo cotidiano,
esbozado con apabullante sencillez,
el hogar de una mente fluctuante,
eso que llaman locura: tal vez
sea solo sensaciones
que se desbordan
sin cuenco de ternura
la sencillez: una silla ladeada,
la otra puesta al azar, pareciera,
apenas esbozadas entre los azules
de dos puertas y la ventana nublada
sin vista al afuera.
Estas dos son parientas muy lejanas
de la silla-protagonista amarilla
sobre la cual reposa tu amada pipa.
La cama abultada nos arrebata la mirada,
esa que espía la intimidad del autorretrato,
del espejo, del lava-cuerpo en azul,
la mesa café trazada, se diría,
con crayón de inocencia.
Todo lo íntimo, lo cotidiano,
esbozado con apabullante sencillez,
el hogar de una mente fluctuante,
eso que llaman locura: tal vez
sea solo sensaciones
que se desbordan
sin cuenco de ternura
que las contenga.
III
La silla apenas sostiene tu pesar, anciano de ropaje azul, inerte junto al fuego que espiga al arder. Tú sí conoces el dolor vivo en cada pincelada y lo aceptas en cada trazo de los puños que sostienen tu rostro. ¿Habrás tocado ese umbral donde el destino despoja lo inexorable? Habrás visto sufrir y por ello también sufres: el silencio es tu aliado, sin reclamo al universo. El atuendo azul, regalo de Vincent, quiere arroparte junto al fuego opacado por el arder de inmensidades. La pena cala más allá de tus huesos asentados en la silla: nada te resulta relevante, nada, ni el fuego cercano, ni la silla, ni los zapatos toscos que llevas puestos en casa. Todo te abruma, te abate, y nos convertimos en testigos silentes pero no inmutables, pues Vincent te sentó ahí, sobre esa silla de madera oscura, sin textura amarilla, sin detallada blandura de paja |
Sunday, February 12, 2023
Thursday, February 2, 2023
"ABRAZO DE GUITARRA" antologado en ORQUESTA DE MEMORIAS, HUNGRÍA
ABRAZO DE GUITARRA
Claire Joysmith
(Poeta, académica retirada y traductora. México)
Speed, bonnie boat, like a bird on the wing,
Onward! the sailors cry;
carry the lad that's born to be King,
over the sea to Skye.
De niña, en la Ciudad de México, mi madre me arrullaba con la cadencia rítmica de esta canción escocesa, entre otras.
¿Cómo entender a esa edad el esbozo histórico en lo musical? Sin embargo, la nostalgia en la voz materna era un sigiloso Braille que narraba la geográfica lejanía de lo umbilical. Añoranza sonora que visitaba mi duermevela, acechando mis sueños nocturnos.
Rodeada en la vida diaria de historias ajenas, yo buscaba asirme a lo inmediato, a lo tangible: eso era el abrazo de mi guitarra. Al cumplir nueve años, fue regalo de mis padres, generoso ante la marcada austeridad económica de su vida como artistas migrantes.
Al descubrir cómo colocar los dedos sobre las cuerdas, la guitarra me respondía; al aprenderme una tonada, resonaba para que yo le cantara.
Era mi consuelo certero ante confusiones babélicas. Como la de hablar una lengua con mis padres del Reino Unido, otra con los vecinos mexicanos, otra en el liceo —sección francesa— y otra, ensortijada de silencios, con Nico, aquella luna materna oaxaqueña de larga trenza negra, quien suplía toda ausencia; y todavía otra más, secreta, inventada por mí, zurcida de retazos. Como la de escuchar y leer en distintas lenguas lo que llamaban historia y geografía. Era difícil comprender lo que podrían tener en común los romanos, Hernán Cortés, Benito Juárez, Enrique VIII, Juana de Arco, Winston Churchill y Macocó, el niño africano del libro de texto del liceo, en cuya biblioteca leía en francés la versión infantil de La Odisea, preguntándome en cuáles tierras lejanas podrían llegar a suceder aventuras como esas: ¿en el Imperio romano, en Francia, Escocia, Inglaterra, Oaxaca, África o Ítaca?
Ante tales confusiones, el cuerpo sonoro de olor a madera dulce me era amable y asible: con solo seis cuerdas se caligrafiaban los territorios más íntimos. La guitarra me abrazaba, infundiendo en mí la indecible sensación de ser amorosamente comprendida.
Tan era así que no importaba que el único cancionero a la mano traía consigo una babel más: “La cucaracha”, “La llorona”, “Sur le Pont D’avignon”, “When the Saints Go Marching In”, “Greensleeves”, “Blowing in the Wind”, “Kumbayá”, “Frère Jacques”, “King of the Road”, “Las mañanitas”... No diferenciaba yo entre una cultura y otra, una lengua y otra, una época y otra; solo entre una nota y la siguiente.
Pasaba horas con esa caja de resonancias entre mis brazos. Y aunque el dolor calaba mis dedos de niña sobre las cuerdas metálicas, este se iba disipando junto con la angustia, al rítmico latir del corazón: la guitarra, la música y yo nos pertenecíamos en un hondo abrazo.
Los dedos en tropiezo --tesoneros a toda hora, incluso en fines de semana-- se fueron deslizando hasta bailar al compás aprendido, la voz en asomo para hacerles coro. Y al llegar las melodías inventadas, acudieron a su llamado las palabras, articulando así una incipiente poesía.
Al paso del tiempo, los cantos de mi madre fueron desvaneciéndose en la historia, a medida que aumentaban sus retratos al pastel de tonos sutiles, como aquel de la güerita concentrada, muy abrazada a una guitarra.
82
Sunday, November 13, 2022
FEST DIA DE MUERTOS EN BACALAR NOV 1, 2022
CELEBRACION DEL DIA DE MUERTOS
CON POESIA
RECORDANDO A LOS SERES QUERIDOS
QUE YA NO ESTÁN CON NOSOTRXS
LECTURA DE:
ZAPATOS DE TACONCITO
eso decía la etiqueta
en la bolsa anudada
de plástico rosa
gris de tiempo y talco
bajo el buró de cama
en la alcoba de enferma
letra de mi madre
respingada y señorial
hogar según ella provisional
para zapatos
negros y elegantes
listos para salir
a caminar, a foxtrotear
como en sus tiempos
para llevarla a cualquier
lugar y hacerle olvidar
esa cama de asilo
y la posadesca muerte
que paciente espera
buen momento para
sacarla a bailar.
(Tomado de C. Joysmith, Silencio de azules)
LECTURA DE:
DZUNUM*
¿Quién viene de visita
entre zumbidos sin yo saber
del sello de agua de la muerte
que recién trazó
otro umbral de vida?
Algo en mí reconoce y pregunto:
ser de cruz al viento
de vertiginoso aleteo
el corazón y el vuelo
siempre al frente,
¿quién eres esta vez?
Sé de inmediato:
cada cabello en la piel se eriza
solo el zumbido acompaña el silencio
ausente tres veces.
§
Ser de liviandad, mensajero
de otros planos,
recuérdame entre aleteos y respiros
lo que es la vida:
un parpadeo hacia la muerte
segura
sea o no infinita.
Recuérdame que la muerte
es verdad para cada ser,
que eludirla es filigrana de engaño,
que simplemente estoy a la espera
y aprovecho, mientras tanto, la vida.
Recuérdame
al insistir frente al umbral
del mosquitero en la cocina
junto a la esquina
de concreto blanco
donde miro que
no hay verde
no hay flores
no hay nada...
pero estoy yo
adentro
tú afuera
y entre tu aleteo y mi respiro
la diferencia es nimia
solo causas y efectos
solo tiempos desfasados
solo anhelos a destiempo
solo gratitud bordada
en los colores del aire
que compartimos
en cada silbido tuyo
en cada ¡ah! que inhalo
para luego exhalar.
Zurce mi olvido
y recuérdame de nuevo
ese fino hilo dorado
que engarza instantes
desvanecidos:
ya tantos que las estrellas
les rinden culto de luz.
Recuérdame lo más preciado,
tú que aleteas arenas del tiempo
y cruzas de bruces el viento.
§
Y en el zumbido jeroglífico
se alerta mi corazón tatuado
que responde
desde las ranuras
inexactas de un existir.
C. Joysmith
____________
*Dzunum, en maya, significa colibrí; una visita de colibrí, se dice, es un alma que será amorosamente guiada al paraíso.
(Tomado de la antologia Cancionero de la pandemia, ed. Rosina Conde, Desliz Ediciones)
Tuesday, July 5, 2022
Saturday, June 4, 2022
INK AND WATER: SKETCHES OF BACALAR - translation by Don Cellini - available now in soft-cover bilingual version
The bilingual version is finally here!
Listen on YouTube to Don Cellini reading
three of the poems he translated so wonderfully:
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